C3 James

Ser multimillonario tiene sus ventajas, y no son pocas.

Entre ellas, nunca tienes que empacar ni ir de compras tú mismo.

Nita, mi asistente personal, me había comprado un esmoquin nuevo y varios trajes para el viaje.

Mi ama de llaves había planchado toda mi ropa y la empaquetó a la perfección. Esas cosas eran un alivio. Lo que sí era un fastidio era tener más de cien correos electrónicos pendientes de respuesta durante mi vuelo a Boston.

Tampoco me hacía gracia no poder dar órdenes por teléfono a los directores que trabajaban para mí.

Iba a volar en clase turista por primera vez en años.

Creí que sería un buen ejercicio: rodearme de gente que no me importaba y tratar de mantener la compostura, porque ese era el verdadero tormento del momento.

Regresaba a casa, lo que significaba enfrentarme a todas esas personas que me sacaban de quicio.

Tenía que comportarme, era mi familia, mi insufrible hermano se casaba y, en fin, era lo correcto. Detestaba lo correcto. Pero al menos la acompañante estaría allí, y esa sería mi pequeña burla privada.

Mi "vete al diablo" a mi familia tan correcta.

Esperaba de verdad que ella fuera agradable y tuviera buen sentido del humor.

Lo iba a necesitar. Terminé de revisar que todo estuviera listo y fui a sacar algo de efectivo de mi caja fuerte.

Al tomar los billetes, mis dedos rozaron el borde desgastado de algo muy familiar, algo que había tocado incontables veces.

Era una fotografía antigua. La extraje, deseando poder retroceder en el tiempo.

Era de Danielle y de mí, de nuestro último año de secundaria.

Ella llevaba un vestido negro, su pelo castaño oscuro recogido en una cola de caballo, riéndose a carcajadas.

En la foto, yo la miraba y me unía a su risa. Era la única foto que conservaba de ella.

De nosotros.

Y por más que había querido recortarme de la imagen, nunca tuve el valor de hacerlo.

Guardé la foto de nuevo en el fondo de la caja fuerte.

Y entonces maldije el día en que vine al mundo, así como el día en que ella lo abandonó. * * * Mi chofer maniobraba con destreza el BMW, zigzagueando entre el tráfico rumbo a LAX. "Maldito tráfico", pensé, aunque en realidad no me molestaba. Los Ángeles había sido generosa conmigo y, como todos, ya me había habituado a sus embotellamientos. El tráfico era parte del paisaje, tanto como la niebla tóxica, las colinas ondulantes y el horizonte repleto de construcciones. Me costaba dejarlo atrás. Odiaba Boston, salvo por mis equipos deportivos. No importaba cuánto tiempo llevara en California, mi corazón siempre latiría por los Red Sox, los Patriots, los Celtics y los Bruins. Los había amado desde niño. No extrañaba los crudos inviernos de Nueva Inglaterra ni a mi familia, pero sí a mis equipos. Dejé Boston para cursar un posgrado y regresaba lo menos posible. Pero esta vez no había escapatoria. Todd probablemente se casaba solo para provocarme. Y, como si fuera poco, en un movimiento muy propio de él, me había pedido ser su padrino de boda. Ahí me tenía. Mi madre insistía en que el padrino debía estar presente en cada evento, incluyendo el viaje a Eleuthera, para cumplir con sus obligaciones. "¿Quién se lleva a su familia de luna de miel?", le reclamé cuando me informó que no podía zafarme. "Alguien que ama a su familia", me contestó con un tono gélido. "Pero supongo que tú no sabes mucho de eso." * * * Fue el vuelo más infernal. Elegí un asiento junto a la ventana, pedí un café y comencé a leer el Wall Street Journal en mi tableta. Los otros pasajeros iban ocupando sus lugares. No les presté atención hasta que una mujer de unos cuarenta años, con el cabello encrespado, sentó a su hijo junto a mí. "Compórtate", le instruyó al pequeño. "Yo estaré justo detrás de ti, con los gemelos", dijo mientras me señalaba al niño.

Me percaté de que tenía el rímel corrido bajo un ojo y una mancha que parecía mermelada en su blusa color crema.

"Él es Liam", me presentó.

La miré sin entender.

Ella suspiró y se giró hacia su hijo.

"No le pidas nada al distinguido y atractivo hombre de negocios.

No sirve para nada.

Igual que tu papá.

Pero yo estoy aquí para ti.

Solo llámame si necesitas algo", le dijo dándole un beso en la nariz y luego me lanzó una mirada fulminante. "¿Puedo jugar con eso?", preguntó Liam, señalando mi tableta con sus manitas sucias. "Ni lo sueñes, pequeño", contesté y me coloqué los auriculares.* * *Los gemelos no dejaron de llorar en todo el vuelo.

Los auriculares no lograban silenciar sus gritos. "Es por sus oídos", escuché que decía su madre a la azafata.

Llevaban seis horas con dolor en los malditos oídos.

Si yo fuera ella, les habría dado pastillas para dormir y los habría dejado inconscientes.No era ella, pero la idea me tentaba. "Pobrecitos", comentó la azafata mientras todos en primera clase lanzaban miradas de desaprobación.Liam volvió a mirar mi tableta con anhelo.

"Venga, tómala", cedí.

Abrí la app de Flappy Birds y se la entregué casi lanzándola.

"¿Señorita?" la llamé.

"Quisiera un bourbon doble".Y además, le mandé a la madre de pelo encrespado una copa de Chardonnay.

Evidentemente lo necesitaba, y a pesar de lo que digan de mí, no soy un completo imbécil.

No siempre.* * *Un chofer con traje me esperaba en Logan sosteniendo un letrero con el apellido Preston.

Levanté la mano a modo de saludo y él me respondió con una sonrisa cordial, tomando mi maleta.

"Mr. Preston, soy Kai.

Es un placer conocerlo.""Llévame de aquí cuanto antes.

El vuelo estaba repleto de niños gritones. "Por supuesto, señor. Puede esperar en el coche mientras recojo su equipaje." Había un Mercedes SUV estacionado en la acera, con las luces de emergencia parpadeando. Al acomodarme en el fresco y oscuro interior, me recliné e intenté relajarme. Pero el recuerdo de los gemelos gritando no contribuía en nada. Tampoco el tener que visitar a mi madre y después recoger a mi prostituta/cita para la boda. Kai apareció pronto con mis maletas y salimos disparados del aeropuerto.

"¿A dónde lo llevo, señor Preston?" "Necesito ir a la casa de mis padres en Beacon Hill." Le proporcioné la dirección. "Después, al South End, a buscar a mi... novia." La palabra se me hacía ajena en la boca. Pero más valía empezar con la farsa desde ahora. "Tengo una cena esta noche, un brunch mañana... y usted me estará llevando a un sinfín de compromisos tediosos durante toda la semana." Saqué mi teléfono y llamé a mi asistente de oficina, Molly. Contestó antes de que el teléfono terminara de sonar.

"¿Sí, señor Preston?" "¿Dónde está el informe Mueller?" pregunté. "Debían habérmelo enviado durante el vuelo." "Hay algunos problemas con ese informe", respondió ella, con ese tono que yo mentalmente llamaba el tono de 'No hagas que el señor Preston grite'. "Las inspecciones no arrojaron los resultados que esperábamos. Va a tener que intervenir la Agencia de Protección Ambiental." Grité al teléfono, porque (a) era una noticia desastrosa y (b) intentaba que Molly se endureciera. Llevaba diez meses trabajando para mí y ya había llorado en dos ocasiones. Pero esto era el negocio inmobiliario. Si seguía llorando, tendría que reemplazarla. No podía permitirme el lujo de consolar a nadie emocionalmente, mucho menos al personal contratado. Ella respiró profundamente. "No, señor Preston, no es ninguna broma. Han encontrado trazas de contaminantes en el suelo.

No es precisamente el entorno ideal para una comunidad de jubilados.

"No estamos hablando de un colegio.

Estos ancianos ya están de salida, de todos modos." Molly hizo una pausa.

"Señor Preston, ¿qué desea que haga?" "Manéjalo y cómprame algo de tiempo.

Contrata a unos analistas independientes y que empiecen hoy mismo." Colgué mientras llegábamos al adosado de mis padres.

Sentía una necesidad imperiosa de otra copa.

Debería estar en casa, solucionando este trato inmobiliario que se estaba yendo al traste.

Los negocios que fracasan son pan comido para mí.

Pero los problemas familiares son harina de otro costal. "Espera aquí", le indiqué a Kai.

Mi padre estaría en el trabajo, así que solo estaría mamá y yo.

Aunque hacía más de seis meses que no la veía, confiaba en poder hacer una retirada rápida. Tomé aire y pulsé el timbre. "James", me saludó mi madre con calidez al entrar en su sofocante adosado.

Las paredes estaban empapeladas con un diseño floral que cubría completamente el vestíbulo, sobre un fondo blanco con lianas de un verde oscuro selvático.

Mirarlo me provocaba una sensación de asfixia, como si las enredaderas me estrangularan el cuello.

Pero esa sensación siempre me invadía cuando veía a mi madre. "Mamá, los ochenta han llamado: quieren recuperar su papel pintado", comenté, abrazándola con cierta rigidez. "Resulta que el papel pintado está muy en boga actualmente", replicó ella con un mohín, y se echó atrás para observarme.

Al menos, sabía que mi aspecto era impecable.

Vestía un traje Armani a medida, una corbata de Hermès y lucía mi rostro de siempre: el de James Preston, rudo y atractivo.

"Te ves bien", comentó.

Se notaba un deje de sorpresa en su voz.

Probablemente esperaba encontrarme ya ebrio, como en el Día de Acción de Gracias. "Siempre me veo bien, madre.

Igual que tú." Mi madre siempre había sido muy atractiva.

En su juventud, era una belleza natural: rubia, esbelta y con una amplia sonrisa forzada.

Actualmente sigue un régimen meticulosamente equilibrado de cirugía plástica, Botox y tenis para mantenerse siempre rejuvenecida.

"De verdad, mamá, no sé cómo lo consigues". "Claro que lo sabes", respondió ella con severidad.

"Es por todas las directivas que presido.

Me mantienen activa y siempre arreglada", bufé.

"Sabes perfectamente que no es eso", repliqué. "Lo es si yo lo digo", afirmó ella.

Era una típica frase de Celia Preston si alguna vez había escuchado una. Decidí no precipitarme y no criticar de buenas a primeras a mi madre y todas sus actividades filantrópicas.

Había estado corriendo de un lado a otro durante décadas por sus fundaciones, fingiendo ser una santa, mientras una niñera guatemalteca tras otra se encargaba de criarnos. Oh, la ironía de las obras de caridad de mi madre.

La Sala Infantil de la Biblioteca Pública de Boston.

Todo ese embrollo que había armado sobre la importancia de las comidas saludables y las verduras frescas para los niños.

La mujer jamás me había preparado ni un solo nugget de pollo procesado.

Fue la niñera quien me enseñó las palabras de "Buenas noches, luna". "Así que", dijo mi madre, aplaudiendo y sacándome de mis pensamientos.

"Podría preguntarte cómo fue tu vuelo, pero la verdad es que me importa un bledo.

¡Cuéntame sobre tu nueva novia!" Se enlazó de mi brazo y me condujo hacia el salón formal.

Siguiendo la costumbre de los Preston, se sirvió un bourbon antes del almuerzo para mí y otro más generoso para ella. Lo agarré como si fuera uno de los últimos salvavidas del Titanic. "Para empezar, al menos me gustaría saber su nombre", dijo mi madre.

"Así podremos informar a Todd y a Evie". Sentí un escalofrío al oír mencionar a Evie, la prometida de Todd.

Era un calco de mi madre.

Esquelética, puro huesos y muñecas, con un atuendo impecable para cada ocasión.

No me apetecía nada verla. Tomé un sorbo de mi bourbon.

Joder, me acabo de dar cuenta de que ni siquiera sé el nombre de la escort.

"Esta noche conocerás a mi novia.

Entonces se revelarán todos los secretos", dije. "James, no digas tonterías.

Cuéntame sobre ella.

Vamos a estar juntos las próximas dos semanas.

Quisiera al menos estar preparado.

Y como no llamas a tu familia ni devuelves las llamadas", dijo con un suspiro, "esta es la única oportunidad que tengo.

Así que no te muevas.

No pongas esa cara como si fueras a simular una llamada importante y escaparte". Mierda, pensé, y saqué la mano del bolsillo donde tenía el teléfono. "Es joven y muy bonita", aventuré, asumiendo que ambas cosas eran ciertas.

"Está... todavía estudiando", dije, tratando de recordar la historia que Elena había inventado.

"En un posgrado". Mi madre arqueó sus cejas perfectamente depiladas.

El posgrado era un término bastante ambiguo. "¿Hace cuánto que están juntos?", preguntó. "Unos meses", respondí.

Voy a recogerla de camino a casa desde aquí, pensé, y a hacer un depósito de cien mil dólares con su madame.

Y a firmar una exención que dice que no demandaré al servicio si me contagio de clamidia, verrugas genitales, etc., a pesar de que han firmado un contrato asegurando que la vagina de mi acompañante está impecable y reluciente. No es que tuviera intención de acostarme con ella. "Entonces, ¿cómo se llama?", preguntó mi madre, expectante. Justo en ese momento, mi teléfono vibró.

Le sonreí a mi madre con aire de victoria.

"Tengo que atender esto", dije y contesté.

"Molly.

Espera un minuto". Me terminé de un sorbo lo que quedaba de mi bourbon y me incliné para dar un beso rápido en la mejilla de papel de mi madre.

"Nos vemos esta noche.

Debo atender esta llamada". Y entonces, más aliviado que nunca por recibir malas noticias de Molly, salí de la casa sin mirar atrás...