C3 El novio

Beverley fue expulsada del coche por uno de los hombres de negro. No volvió a emitir gritos, ni llantos ni súplicas. Comprendió que resistirse era inútil.

Permaneció de pie, contemplando la imponente construcción ante ella. No, no era una casa cualquiera; más bien, una mansión sería el término adecuado. La mansión se alzaba majestuosa y elegante, su fachada dominada por un blanco inmaculado.

¿Sería aquella la residencia de los Oliver? Beverley no tenía certeza. A pesar del lujo que desbordaba el lugar, no se sentía atraída. No soportaría vivir allí con alguien que no le agradaba.

El viento de la noche jugueteaba con su cabello. Su corazón martilleaba en su pecho y sus emociones se desbocaron. ¿Era esto aún la realidad? Tal vez solo fuese un sueño, uno de esos en los que se quedaba dormida sobre la mesa del café.

"Señorita, por favor, entre." La voz cortó de raíz sus cavilaciones. Tomó una profunda inspiración. No, no estaba soñando. Finalmente, cruzó el umbral de la gran mansión, seguida por los dos hombres de negro.

La puerta principal estaba abierta de par en par. Un ambiente desconocido la envolvió al instante. Numerosos sirvientes la esperaban erguidos; eran docenas. Todos uniformados en blanco y negro, con el cabello perfectamente arreglado.

El criado de rostro más curtido se aproximó a ella. Debía rondar los cuarenta y tantos. El hombre esbozó una sonrisa tenue y dijo: "Señorita Holmes, sea bienvenida a la mansión Oliver".

Beverley suspiró una vez más. "Gracias. ¿Podría... podría ver al señor Michael Oliver?"

"Lo lamento, el señor Michael Oliver no reside en esta mansión. Sígame, por favor. La conduciré a su habitación", indicó el hombre, que resultó ser el mayordomo.

"¿Él no está aquí? Entonces... ¿qué hay de Brent? ¿Brent Oliver?", inquirió Beverley con un deje de urgencia. Al menos, deseaba encontrarse con aquel hombre.

"No está aquí tampoco."

Beverley se sentía desorientada. ¿Cómo es posible que una casa tan grande no tenga a nadie? Miraba a su alrededor. El edificio, imponente, estaba envuelto en silencio. No había rastro de voces ni de actividad alguna.

"Señorita, parece confundida. Sígame, por favor. No puedo darle muchas explicaciones ahora", indicó el mayordomo.

Beverley asintió con debilidad. Observó la hilera de sirvientes y luego siguió al mayordomo. Quizás él fuera la única persona en quien podía confiar.

Ascendió por las escaleras de mármol blanco. La vista desde el piso superior era igualmente impresionante. La amplitud del espacio y las puertas cerradas, cuyo destino era un misterio, captaron su atención de inmediato.

El mayordomo abrió una de las puertas blancas. La habitación se reveló amplia y acogedora. Una cama grande con un colchón suave la esperaba.

"Señorita, puede pasar la noche aquí. Mañana vendrán a buscarla para llevarla al evento."

El "evento" no era otro que su propia boda. Beverley esbozó una sonrisa amarga. "Está bien, gracias", dijo entrando en la habitación. "Eh, ¿puedo saber cómo se llama?"

"Me llamo Edward", respondió el hombre.

Beverley asintió sutilmente. "Puede retirarse. Prefiero estar sola", dijo acercándose a la ventana que daba al jardín trasero.

"Como desee. Que tenga buenas noches..." Edward cerró la puerta tras de sí.

Beverley echó un vistazo al reloj de la pared. Era tarde, pero no sentía sueño. ¿Quién podría dormir en una situación así? No había traído su bolso, ni siquiera su teléfono móvil. ¿Qué podía hacer ahora?

Se dejó caer sobre la cama. La noche se le hizo larga, inundada por un torbellino de pensamientos. Casi al amanecer, sus ojos comenzaron a pesarle y finalmente, se sumió en un breve sueño.

Tres horas más tarde, la puerta de Beverley se entreabrió. Sus ojos se abrieron de golpe. Ante ella, varias mujeres con maletas y vestidos de novia la esperaban. Se levantó de un salto.

"Buenos días, señorita Holmes. ¿Ha tenido un buen descanso?", inquirió un hombre corpulento que irrumpió en la habitación de improviso. Llevaba una bufanda de piel y su presencia desprendía un aire femenino.

Beverley tuvo ganas de soltar un improperio. ¿Acaso aquel hombre no veía? Su agotamiento era evidente, con profundas ojeras marcando su rostro. ¿Por qué preguntaba entonces? Apenas había conciliado tres horas de sueño, insuficientes para cualquier ser humano.

"Vamos, cariño, es hora de prepararse. Hoy me encargaré personalmente de tu maquillaje en este día tan especial", exclamó el hombre con entusiasmo.

¿Día especial? Beverley sacudió la cabeza. Aquello no era un día especial, sino un día aciago.

Con desgana, pero sin opción, se arrastró hasta el baño. Una vez allí, se tomó su tiempo bajo la ducha, alargando cada segundo. Solo salió cuando escuchó unos golpes en la puerta.

"Perfecto. Toma asiento aquí, cariño. Voy a comenzar con tu maquillaje", anunció el hombre mientras disponía meticulosamente sus utensilios.

Beverley se resignó a seguir las instrucciones. Cuanto antes terminara, antes podría encontrarse con Brent, Brent Oliver. Si lograba hablar con él antes de que la ceremonia diera comienzo, quizás hubiera margen para negociar.

Una sonrisa enigmática se dibujó en sus labios. Claro, debía hablar con Brent. Nunca se habían visto. ¿Cómo iba a sentir algo por ella? Un atisbo de esperanza brotó en su pecho.

Cerró los ojos y permitió que el hombre corpulento procediera con el maquillaje. Nada más importaba en ese momento. Solo una cosa contaba: encontrarse con Brent cuanto antes.

Tras un periodo exhaustivo, finalmente concluyeron con el maquillaje. Beverley se quedó petrificada por un instante al verse reflejada en el espejo. ¿Acaso esa sombra era realmente ella?

Dios mío, había quedado hermosísima, tal vez más que algunas estrellas de Hollywood.

El hombre corpulento celebró eufórico el resultado. Es uno de los maquilladores más destacados de Los Ángeles, con cientos, quizás miles de rostros embellecidos en su carrera. Aun así, este resultado le tomó por sorpresa. ¡Beverley estaba deslumbrante!

"¡Guau! Te ves increíble, cariño."

"¡No me llames cariño!" espetó Beverley, irritada. Aquello le resultaba absurdo.

"Está bien. Ahora, quítate la bata. Tienes que vestirte con este traje de novia".

Beverley se sintió algo incómoda, pero el hombre corpulento pareció entenderlo. Se retiró y dejó que sus asistentes la ayudaran a enfundarse en el traje de novia.

Vestirse con aquel opulento vestido blanco llevó su tiempo. Capas y capas de tela y adornos de diamante; un verdadero engorro. Beverley se prometió a sí misma no volver a pasar por algo semejante.

Una vez listo todo, varios hombres de negro entraron en la estancia. Eran los mismos que la habían traído a la fuerza a la mansión el día anterior. "La hora se acerca, señorita. Debemos irnos ahora".

Beverley soltó un bufido suave. El vestido le resultaba incómodo. Algunas sirvientas se apresuraron a levantar la falda del vestido para que pudiera andar con más facilidad.

El coche negro la esperaba en la entrada de la mansión. Beverley logró subir al vehículo tras superar varios inconvenientes. Acto seguido, el coche partió rumbo al salón de bodas.

Los sentimientos de Beverley eran un torbellino. Se retorcía las manos intentando calmar su nerviosismo. ¿Será que todas las novias se sienten así?

Ella tragó saliva con esfuerzo para humedecer su reseca garganta. ¿Quién lo habría dicho? Ella, que apenas ayer por la mañana estaba tan tranquila en el café, se convertía de repente en la novia al día siguiente.

Los ojos de Beverley se iluminaron al instante cuando el auto en el que viajaba se detuvo ante un imponente edificio. Ya había un enjambre de gente y reporteros aguardando en la entrada. Con libretas en mano y, algunos, empuñando cámaras.

¡Por el amor de Dios! ¿Qué sucede ahora?

"Señorita, tenemos una gran presencia de medios aquí. Por favor, mantenga la compostura. Recuerde que la vida de su padre depende de usted", le susurró uno de los hombres de negro desde el interior del vehículo.

Beverley tragó con dificultad al escuchar la amenaza. Asintió y descendió del auto. Uno de los hombres de negro le asistió con el ruedo de su vestido. Con paso decidido, se encaminó hacia la entrada del edificio, sintiendo cómo los nervios se apoderaban de ella.

Al alcanzar la entrada, los reporteros presentes empezaron a lanzarle preguntas sin tregua. Todos querían saber acerca de los rumores que rodeaban la homosexualidad de Brent Oliver.

Beverley, por supuesto, no tenía ni idea de nada de eso. Ni siquiera sabía cómo era Brent. Simplemente agachó la cabeza y esquivó las miradas ajenas. Por suerte, los guardaespaldas intervinieron de inmediato para abrirle paso entre el caos.

Una vez superado el asedio de los periodistas, Beverley no pudo contenerse y estalló con indignación: "¡Incluso si quiere usar este matrimonio para desmentir los rumores, no tenía por qué permitir que vinieran los reporteros!".

"Señorita, es mejor que cuanta más gente lo sepa", fue la respuesta que recibió, provocando un bufido de desdén en Beverley.

Durante el trayecto, intentó otear a su alrededor, esperanzada en encontrar alguna pista sobre Brent Oliver. Pero su búsqueda fue en vano, y su frustración creció al encontrarse frente a la gran puerta cerrada sin haber hallado nada relevante.

¡Dios mío! ¿Realmente se iba a casar con ese hombre desconocido?

"Hija mía, estás radiante hoy", elogió la mujer, que no era otra sino Emma. Ella había estado esperándola allí todo el tiempo. Como siempre, Emma destacaba con su presencia imponente.

Beverley frunció el ceño con desdén. Ni se tomó la molestia de dirigirle la palabra. No valía la pena desperdiciar sus emociones en su malvada madrastra.

En el fondo, se sentía triste. James no había podido venir debido a su delicada salud. ¿Estaría su padre al tanto de su boda?

"Es hora. La novia puede hacer su entrada", anunció alguien desde la puerta.

El corazón de Beverley se aceleró. Emma se disponía a guiarla hacia el interior, pero Beverley se apartó con rapidez. "Prefiero entrar sola", declaró con frialdad.

Emma observó a Beverley con un visible descontento, pero no había nada que pudiera hacer. Mejor dejar que Beverley se encargara por sí misma que provocar un escándalo.

La puerta cerrada empezó a abrirse. La mirada de Beverley se fijó de inmediato en la figura de un hombre al final del pasillo, de pie en el altar, ante la mirada de decenas de invitados. El hombre del traje de esmoquin negro la miraba fijamente a los ojos.

Aquel hombre...

Un recuerdo sombrío irrumpió en la mente de Beverley. Su corazón pareció detenerse en ese instante. Su rostro se tornó pálido.

¡Imposible!

Beverley sacudió la cabeza, como si no diera crédito. Sus pies retrocedieron instintivamente. ¡No! ¡Ella no podía casarse con ese canalla!