C2 Capítulo 1

Perspectiva de Jenny

UNA SEMANA ATRÁS

Despierto con los gritos de furia de mi padre, seguidos del estruendo de algo rompiéndose en el suelo.

Era la manera habitual de despertar, como si fuera la alarma matutina. Se había convertido en la rutina diaria de esta casa desde hace tiempo.

Cierro los ojos y maldigo en silencio. Otro día más en que Dios ignora mi oración de llevarse la vida de ese hombre en su sueño.

Siempre queda el mañana, pienso con un suspiro.

Antes me repugnaba rezar cada noche por la muerte de mi padre. Me sentía una persona horrible. Pero con el paso de los días, al darme cuenta de que jamás cambiaría para mejor, ese sentimiento se esfumó.

Me levanto de la cama y camino hacia el baño.

Me contemplo en el espejo un buen rato, tratando de reconocer a la persona que me mira desde el otro lado. No era yo. O al menos no era quien deseaba ser. ¿Por qué? Hay tantas razones que ni sé por dónde empezar.

Para empezar, vivo en este insignificante y olvidado pueblo.

Dios, cómo detesto este lugar. Maldigo mi suerte por haber tenido la desgracia de nacer y crecer aquí. ¿Dónde es aquí? Les contaré.

Resido en un diminuto pueblo llamado "Snow". Un lugar con cerca de 500 habitantes, enclavado en Alaska; más precisamente, en medio de una cadena de montañas que se extiende a lo largo de la frontera entre Estados Unidos y Canadá.

El Yukón, Canadá, está a solo media hora en coche, cruzando el camino montañoso.

Esta particularidad lo hace el sitio ideal para el contrabando de cualquier cosa desde y hacia la frontera.

¿Qué tipo de cosas? De todo.

Electrónica, medicamentos, mercancías, oro, alcohol, cigarrillos, telas, la lista es interminable.

Las armas y municiones son los productos estrella que se trafican por este pueblo. Los más lucrativos.

Las drogas ilegales, como la heroína, tienen un valor que multiplica por diez todo lo que he mencionado. Sin embargo, está prohibido su tránsito por este lugar.

¿Quién lo decide?

Los Snow.

Ellos son los fundadores de todo esto.

A ellos les achaco el estar atrapada aquí.

Si no fuera por su tatarabuelo, este lugar no sería más que un cúmulo de piedras y una vasta extensión de tierra yerma.

Nunca debió ser un pueblo habitado.

Pero, aprovechando su posición estratégica y la inagotable fuente de ingresos que suponía, la familia Snow original puso en marcha el negocio del contrabando.

Comenzaron a edificar el pueblo con el dinero del contrabando, se instalaron, trajeron y atrajeron a más gente de los alrededores; así es como mi familia llegó a formar parte de esto, y fundaron este lugar. Lo llamaron "Snow" en honor a la familia que le dio vida.

Y debido a su constante aporte al florecimiento de "Snow", su nombre quedó grabado por doquier en este rincón del mundo.

Eran los dueños de prácticamente todo el pueblo. La escuela Snow, el hospital Snow, el supermercado Snow, lo que se te ocurra de Snow.

El departamento de policía Snow, esa frase ya es un chiste de mal gusto, puedes imaginarte el tipo de "protección y servicio" que ofrecían.

Actuaban como sistema de alerta cuando la policía de verdad hacía una redada sorpresa, intentando desesperadamente, y fracasando, detener el negocio del contrabando. La SPD protegía a los Snow, igual que todos en este pueblo.

Al principio, todo el pueblo estaba involucrado en el contrabando, incluida mi familia, pero a medida que se desarrollaba y se asentaba, la gente empezó a ganarse la vida con negocios legales financiados por el dinero lavado del contrabando, dejando a los Snow al mando exclusivo de las actividades ilícitas del lugar.

Los Snow ahora son casi la mitad de nuestra población, un clan unido y leal.

Un clan criminal con un código moral, qué ironía tan grande.

Prohíben el contrabando de drogas adictivas y la trata de personas en este pueblo.

Esa es su regla de oro.

La mayoría son buscados fuera del pueblo por sospechas de crímenes sin resolver y actividades criminales ilegales.

Dentro del pueblo están a salvo, pero fuera, la historia es otra.

Mientras los Snow representan la mitad de nuestra población, los Walker, mi familia, somos aproximadamente una cuarta parte.

Solo tengo un tío y un primo, pero hay un montón de otros parientes lejanos que viven aquí y llevan el apellido Walker.

Mi padre y mi tío colaboraron estrechamente con los Snow durante los últimos treinta años, a pesar de poseer un negocio legal de comercio en el pueblo.

Ya no necesitaban del negocio ilegal; el pueblo podría prosperar solo con las numerosas empresas legales que operan en él.

Todos teníamos dinero de sobra para vivir por años, y los Snow tenían aún más. Pero la avaricia es un demonio obeso con una boca minúscula; nunca se sacia con lo que se le da.

Recientemente, mi padre y el líder del clan Snow, Isaac Snow, habían tenido ciertos desacuerdos que, sinceramente, no me importaban.

Lo que sí me importaba era que, debido a esos roces con los Snow, se volvía aún más insoportable que nunca.

Y nosotros siempre éramos el blanco de su abuso.

Descargaba su furia sobre nosotros, especialmente sobre mi pobre madre, pero yo siempre intervenía para que no sufriera sola.

Era un desgraciado abusivo. Lo ha sido desde que tengo memoria. Al principio, yo era muy pequeña. Mi madre siempre intentó protegerme de sus golpizas, asumiendo ella misma todos los maltratos. Pero cuando crecí lo suficiente, no pude seguir siendo una espectadora pasiva, ni taparme los oídos con una almohada y esconderme bajo las mantas, ni seguir cantando para ahogar los gritos, los llantos, los golpes y los azotes.

Me enfrenté a él y asumí mi cuota de sufrimiento. Solo tenía doce años.

Por esa razón, mi infancia fue dura y traumática, lo que alteró para siempre mi visión sobre lo que significa y se interpreta como ‘familia’.

No importa si le hemos dado motivo o no, él siempre encuentra una excusa para lastimarnos.

Siempre me he preguntado por qué mi madre nunca tuvo la fuerza para escapar de él durante todos esos años, o para denunciarlo y conseguir que lo encarcelaran.

Vivía aterrorizada y sometida, y en secreto le guardaba rencor por ello.

Es una madre increíblemente amorosa, la mejor. Pero no tuvo la fortaleza para protegernos a ambos.

Yo también me sentía débil y me despreciaba por ello. No pude librarnos de ese monstruo de hombre tampoco. Pero la responsabilidad no debía caer sobre mí. Yo no era el adulto, ella sí.

En su defensa, no tenía a dónde huir. Mis abuelos fallecieron poco después de que se casara; tampoco es que hubieran intervenido para salvarnos, ya que ellos mismos permitieron su matrimonio con él. Ahora, su única familia es su hermana, mi tía Jenna, quien tuvo la suerte y el coraje de huir de la casa de mis abuelos a los 18 años y forjarse una vida en Canadá, lejos del alcance de cualquier control.

Desearía tener su valentía y coraje. No anhelo nada más que dejar este infierno atrás. Pero no puedo abandonar a mi madre con él, ni puedo llevármela.

Él nos rastrearía enseguida, antes de que pudiéramos siquiera salir del pueblo.

Siempre mantengo contacto con tía Jenna. Ella sabía que él nos maltrataba, pero desconocía la magnitud del abuso; mi madre y yo lo minimizábamos, haciéndolo pasar por un incidente mensual. No queríamos agobiarla con la verdad, sabiendo que poco podía hacer desde tan lejos.

Tomo un profundo y tranquilizador respiro mientras desenredo mi cabello rojo cobrizo con el peine.

Mi pelo es grueso, de longitud media, liso con ondas naturales.

Heredé mi inusual color de cabello de mi madre.

Lamentablemente, mis ojos verdes son herencia de mi padre. Detesto esos ojos, porque al mirarme al espejo, es a él a quien veo reflejado.

Aunque los suyos son opacos y fríos, los míos brillan con intensidad, realzados por el fuego de mi cabello.

Esa combinación me da un aire desafiante, intrépido y valiente.

Sí, claro, pero no es más que una maldita ilusión. Estoy lejos de ser todo eso.

El único gesto de rebeldía que he podido sostener a lo largo de los años ha sido enfrentarme a él y provocarlo lo suficiente para que descargara su ira en mí y no en mi madre.

Mi piel siempre está pálida, lo atribuyo a mi condición médica.

Me diagnosticaron diabetes tipo 1 a los 15 años, después de desmayarme a causa de una paliza de mi padre en una noche fatídica.

Él tuvo suerte de que los golpes no dejaran marcas visibles en mi cuerpo cuando me ingresaron en el hospital esa noche, de lo contrario, todo el pueblo habría descubierto la clase de desgraciado que realmente es.

No es que los habitantes del pueblo fueran santos en comparación con él.

Tengo entendido que la mayoría de los hombres tratan a sus mujeres igual. Nos impiden abandonar este lugar y vivir como deseamos. En cambio, ellos tienen carta blanca para hacer lo que les plazca.

Así ha sido desde los inicios del pueblo.

Los forasteros tampoco son bienvenidos aquí, debido a las actividades ilegales que se manejan. En este negocio, la confianza es fundamental.

Ningún extraño puede ser considerado lo suficientemente confiable como para que se le permita establecerse.

Y, ¿por qué alguien querría vivir aquí de todos modos? Mejor para ellos.

Aquella noche, mi inconsciencia fue provocada por una severa hiperglucemia; un alto nivel de azúcar en la sangre.

Desde ese diagnóstico, mi vida, que ya de por sí no era un cuento de hadas, se vio completamente trastocada.

Me enfrentaba a una condición crónica, incurable y extenuante que debía controlar.

Al principio, batallé mucho para aceptarla y aprender a manejarla.