C6 CAPÍTULO 6

Apenas han transcurrido unos minutos desde que regresamos a la oficina y no logro sacudirme la sensación de que algo terrible está por sucederme. Después de que la reunión concluyera, el Sr. Crawford no me dirigió ni una sola palabra durante todo el camino de regreso. Sentía su mirada penetrante en la nuca durante el trayecto. Lo más inquietante es que no tengo ni idea de qué pude haber hecho mal. Me he estado paseando de un lado a otro junto a mi escritorio, mordisqueando mis uñas, un hábito que tengo cuando me invaden los nervios. Me aterra pensar que el Sr. Crawford pueda lastimarme. El moretón en mi brazo quizás fue sin querer, pero dolió. No quiero ni pensar lo que sería si decidiera hacerme daño a propósito.

Un sobresalto me recorre al escuchar el teléfono sonar. Era consciente de que él me llamaría a su oficina, pero no esperaba que fuera tan pronto. Me tomo mi tiempo antes de descolgar y responder. Apenas consigo articular palabra cuando él habla y cuelga. Por suerte, alcancé a escucharle antes de que cortara la llamada.

Inhalo profundamente tres veces antes de dirigirme a su despacho y tocar a la puerta antes de entrar. Lo encuentro caminando de un lado para otro, lo cual me lleva a preguntarme qué lo tendrá tan inquieto. ¿Qué podría hacerle caminar así en su propio despacho?

"Eleanor, siéntate", me ordena con un semblante serio.

Sin emitir palabra, obedezco y me acomodo en el sofá, no muy lejos de su escritorio. Él continúa caminando cerca de su área de trabajo, así que opto por sentarme en el sofá, donde me siento más a gusto. Juego nerviosamente con mis dedos mientras espero que él hable.

"Eleanor, ¿por qué esperaste a que el Sr. Moretti te indicara que te sentaras antes de hacerlo?", me pregunta, dejándome perpleja con su cuestionamiento.

Era evidente que estaba molesto conmigo, pero jamás habría imaginado que su enfado se debiera a que no me había sentado. Había asumido que su irritación venía porque me senté sin que me lo pidieran.

"No me senté hasta que me lo indicaron porque no estaba segura de si debía hacerlo junto a usted y al señor Moretti", respondo con honestidad, aunque esto solo empeora mi situación.

"¿No sabías si debías sentarte con nosotros? ¿Acaso había otro lugar disponible? Me has dejado como un pésimo jefe frente al señor Moretti", dice mientras se acerca a donde estoy sentada. Bajo la mirada al suelo. Solo me doy cuenta de que está cerca porque alcanzo a ver su zapato frente a mi pierna. Evito mirarlo a toda costa. Estoy convencida de que en su mente me está lanzando dardos envenenados.

"Señor Crawford, lo siento mucho..." No logro terminar la frase por un fuerte golpe. Golpea con fuerza el brazo del sofá con su mano. Levanto la vista hacia él, sorprendida y alarmada.

"¿No te dije que nunca me dijeras esa palabra?", me pregunta con una mirada incendiaria de ira. El miedo me impide sostener su mirada, así que vuelvo a fijar los ojos en el suelo.

Él dice que está enfadado porque esperé a que me dieran permiso para sentarme. Pero intuyo que su enfado no se debe solo a eso. No estoy segura, pero presiento que hay algo más detrás de este estallido.

"Le pido disculpas, señor", digo, esperando que mis palabras sean las adecuadas.

Suelta una carcajada siniestra antes de hablar. "Increíble, te disculpas. Parece que tienes un máster en irritarme", comenta con un gesto de desaprobación. La facilidad con la que cambia de humor es impresionante.

"Nunca fue mi intención dejarle en mal lugar. Le aseguro que no volverá a suceder", digo con la esperanza de que deje el tema.

"Más te vale asegurarte de que no pase. Ahora, fuera de mi vista", me ordena, dejándome espacio para retirarme.

Tan pronto como salgo de su oficina, exhalo un suspiro de alivio. ¿Pero qué diablos acaba de ocurrir? El señor Crawford se altera por nimiedades. Empiezo a sospechar que su enojo hacia mí se debe a algo más. Sé que cree que estoy tras su dinero, pero esto parece ser algo más profundo.

Han pasado unos días desde aquel almuerzo con el señor Moretti. El señor Crawford solo me ha pedido que asista a las reuniones aquí en la oficina. Para todas las reuniones externas, se lleva a Vivienne. La verdad es que no me molesta; lo que realmente me importa es poder hacer mi trabajo como es debido.

Hoy es viernes y estoy deseando llegar a casa para poder dormir mañana sin que el despertador me interrumpa. Estoy a punto de salir de la oficina cuando suena el teléfono. Contesto, preguntándome qué necesitará el señor Crawford a estas horas.

—Hola, señor —digo al descolgar.

—Ven a mi oficina —ordena y cuelga de inmediato, como es su costumbre.

Llamo y entro a su despacho tras recibir su permiso.

—¿En qué puedo serle útil, señor? —pregunto, situándome frente a él.

—Mañana irás de compras con Vivienne para que elijas un vestido. El domingo tenemos una fiesta y quiero que des una buena impresión —anuncia, echando por tierra mis planes de fin de semana en un segundo.

¡No! grito interiormente. No puedo creer que mis planes se hayan venido abajo. Estaba deseando descansar este fin de semana.

—Señor, si me permite la pregunta, ¿podría ir la señorita Vivienne con usted a la fiesta del domingo? Yo tenía otros planes para el fin de semana —digo, esperanzado de que acceda. Aunque no me sorprende cuando veo que niega con la cabeza. Solo estaba intentando tener suerte.

—No hagas eso nunca más —me reprende con dureza.

—¿Hacer qué, señor? —pregunto, confundido.

—No vuelvas a hacerme sugerencias y tus planes no son de mi interés. Asegúrate de estar en este lugar a las ocho en punto —dice, extendiéndome una tarjeta.

—Entendido, señor —respondo, tomando la tarjeta de su mano.

A veces me pregunto si vale la pena lidiar con un jefe tan arrogante. Sé que sí, pero eso no quita las ganas de dimitir que a veces me asaltan.

Es domingo por la tarde y estoy dándome los últimos retoques antes de salir a la calle en busca de un taxi que me lleve al evento. El sábado fue un desastre, lo pasé con Vivienne. Ir de compras con ella fue un suplicio; nos costó horrores encontrar algo que nos gustara a ambas. Por alguna razón incomprensible, Vivienne se empeñaba en escoger ropa que me daba un aire vulgar. Llegamos a un acuerdo: si yo elegía el vestido, ella podía decidir sobre el resto - zapatos, joyas y bolso de mano. Opté por un vestido color melocotón, de encaje con cuentas y tul, con un escote halter cruzado y una abertura lateral. Ella lo pagó todo con la tarjeta de crédito del señor Crawford. Esa fue la razón principal por la que tuvimos que ir de compras juntas. El señor Crawford no confía lo suficiente en mí como para darme su tarjeta. Por eso le pidió a Vivienne que me acompañara. No me extraña su desconfianza, me habría sorprendido lo contrario. Tomo el clutch negro de la mesa y salgo de la casa. Al entrar al taxi, le proporciono la dirección al conductor.

Pronto, el taxi se detiene frente al lugar del evento. Pago y me bajo para esperar al señor Crawford en la entrada, ya que debemos entrar juntos y me ha pedido llegar con antelación.

No tengo que esperar mucho. El señor Crawford aparece, bajándose de su Lamborghini con el mismo atractivo de siempre. Su cabello, completamente teñido de negro y peinado hacia atrás, brilla. Lanza las llaves al valet con un gesto que, no sé por qué, me resulta increíblemente sexy. Se aproxima a mí, abotonándose el esmoquin negro que, estoy segura, vale más que mi vestido. El traje apenas disimula su impresionante físico; sus bíceps se marcan mientras ajusta la chaqueta para asegurarse de que está perfecto.

"Bien, luces presentable", comenta al estar frente a mí.

Vaya, aquí estoy admirándolo y lo único que se le ocurre para halagarme es decir que estoy "presentable". ¿Tan difícil sería que dijera algo realmente bonito? Algo como "te ves encantadora" o "estás muy guapa", ¿pero presentable? No sé por qué albergaba la esperanza de que me dijera algo lindo.

"Gracias, señor", respondo con una sonrisa forzada.

Él me toma del brazo y me atrae hacia sí. Su colonia, intensa y masculina, me envuelve. Huele increíblemente bien. ¿Cómo es posible que alguien tan arrogante pueda oler tan bien? Debería oler fatal.

"En cuanto entremos, procura no hacer nada que me deje en ridículo o me haga quedar mal", me susurra al oído.

"Sí, señor", contesto asintiendo. Creo que ya he cometido mi primer error de la noche. Al mover la cabeza, termino golpeándome con la suya. Y vaya que es dura. Es como si tuviera una cabeza de piedra.

"Dios mío, ni siquiera hemos entrado y ya has encontrado la manera de irritarme", se queja mientras se frota la frente. "Vamos", insiste, tirando de mí hacia adentro mientras yo intento aliviar el dolor de mi propia frente. ¿Por qué insinúa que es mi culpa nuestro encontronazo? Si él no se hubiera acercado tanto, no habría pasado.

Al entrar al salón de baile, jamás me he sentido tan fuera de lugar. El lugar rebosa de gente adinerada por doquier. A pesar de que mi vestido vale miles, cortesía de la tarjeta de crédito del señor Crawford, me siento como si vistiera andrajos al compararme con los lujosos atuendos a mi alrededor. Trato de no dejar que me afecte, porque a pesar de que el señor Crawford opine que luzco "presentable", yo sé que estoy hermosa. Al fin y al cabo, eso fue lo que me dijeron el tío Jack y Amber antes de salir, y yo les creo.

Suelta mi mano en cuanto cruzamos el umbral del salón, pero me indica que le siga. Nos dirigimos hacia un grupo de hombres. Solo reconozco a uno de ellos, al señor Moretti.

"Hola, señor Moretti", saluda el señor Crawford al acercarnos al grupo de caballeros.

"¡Hola, señor Crawford! Qué alegría que haya podido venir a mi fiesta. Y veo que ha traído a la encantadora señorita de nuestro almuerzo", me dice con una sonrisa.

"Hola, señor Moretti", respondo, correspondiendo su sonrisa.

"¿Qué tal estás, querida?", me pregunta, clavando su mirada en mí. Toma mi mano y deposita un suave beso en el dorso. Siento cómo mis mejillas se tiñen de un rojo intenso.

"Estoy muy bien, gracias, ¿y usted?"

"Excelente también, Bella", contesta con un guiño y una sonrisilla pícara. ¿Será que el señor Moretti siente algo por mí? La sola idea me hace sentir un cosquilleo de timidez.

"¿Podríamos encontrar un lugar más reservado para conversar?", interviene el señor Crawford, atrayéndome hacia él por la cintura. ¿Por qué me aleja del señor Moretti de esa manera? Noté sus uñas presionando mi piel. No veo nada inapropiado en mi charla con el señor Moretti.

"Por supuesto, por aquí, señor Crawford", indica Moretti, guiando a Crawford aparte. Antes de que se aleje, Crawford me susurra al oído.

"Te aconsejo que dejes de ofrecerte a estos hombres y te comportes con más profesionalismo", dice con los dientes apretados.

Dios mío. ¿Esa es la razón por la que me alejó del señor Moretti? Piensa que estaba coqueteando de manera vulgar. No creo que fuera así. Y aunque lo fuera, ¿no podría decírmelo de una forma más amable en lugar de lastimarme?