C7 6

Ajusté la temperatura del horno después de deslizar la bandeja con el enorme pollo, y no pude evitar admirar su espalda impresionante. Mhmmm, delicioso.

"¿Sabes cocinar?" me pregunta al darse la vuelta, quedando frente a mí al otro lado de la encimera de mármol. Solo esta imponente barrera nos separa.

"No soy un profesional, pero sí, algo sé." Vengo de una familia de clase media; claro que sé cómo alimentarme. No es que tengamos el lujo de contar con un asistente. Pero decir que sí con total confianza no parece adecuado si comparamos nuestros niveles de habilidad.

¿La foto con las ollas y sartenes? ¿Su pose de chef con un cuchillo en mano? Resulta que él las vende y es el embajador de su propia marca. Eso acabó con mi risa de ayer cuando me enteré. Solo esa empresa debe valer millones.

No solo tiene su negocio de utensilios de cocina, sino que también posee cinco restaurantes alrededor del mundo. Curiosamente, ninguno en Inglaterra, a pesar de que vive allí desde los 11 años, cuando comenzó su entrenamiento como futbolista.

De acuerdo, admito que ayer investigué bastante sobre él. Por eso siento que ya somos amigos.

"¿Quieres ayudarme a hacer la salsa?" Aún me mira, pero ahora con un cuchillo afilado en la mano izquierda.

"Si prefieres, también puedes mirar." Y ahí está, ese famoso hoyuelo haciéndose presente en la cocina.

"Puedo revolver o algo así." Me encojo de hombros y me acerco a su lado de la isla de la cocina. Ahora que estamos más cerca que nunca, capto su aroma masculino. Mhmmmm, tentador, me provoca escalofríos en las zonas prohibidas.

"Te has puesto a mi lado porque quieres insistir en el tema, no tanto por el interés en revolver, ¿eh?" murmura, y suelto una carcajada al instante. "¡Bingo!"

"Prefiero que hablemos durante la cena."

"Prefiero que hablemos ahora."

"Quizás pierdas el apetito después de escucharlo."

"Inténtalo."

Respira hondo, deja el cuchillo y se gira para enfrentarme.

Soy afortunada de medir un metro setenta y cinco, porque si fuera tan bajita como mis mejores amigas, tendría que alzar mucho la cabeza para hablar con alguien de su estatura.

¿También tiene la altura perfecta? ¿Por qué tiene que cumplir con todas las malditas expectativas?

"Soy gay."

Mis ojos se abren desmesuradamente y dejo de respirar, pero dos segundos después estallo en carcajadas.

"Vale, es gracioso", digo, disminuyendo mi risa y volviendo a mirarlo. Pero él sigue con la misma expresión seria de cuando soltó esa 'broma'.

"Espera", uhh, "¿En serio?"

Asiente. "En serio."

"¿Te gustan... los chicos?"

"Me acuesto con chicos."

Vaya, parece que no se puede tener todo. Cuando alguien parece perfecto, de repente aparece algo que no encaja. La casilla más importante, la primera de la lista.

"¿Eres gay o bisexual?" Porque hay una gran diferencia entre ambos.

"Soy gay."

"¿Jamás has estado con una mujer?"

"Nunca he estado con una mujer."

Tomo aire profundamente mientras mi cerebro comienza a funcionar como debe, enlazando la información que he recopilado. ¿Entonces es por eso que es el famoso futbolista de 33 años y aún así no hay ni una sola foto con una exnovia? ¿Porque es gay?

"Entonces, ¿por qué diablos querrías que sea tu sugar baby? ¿Para mirarte mientras te acuestas con otro hombre?"

Él sonríe, a pesar de mi pequeño sarcasmo.

"¿Ahora te parece gracioso?"

"Sí", continúa sonriendo, "pero no. Es todo lo contrario a lo que quiero hacer."

Cruzo los brazos y replico con tono serio, "Explícate."

"De acuerdo", comienza, metiendo una mano en el bolsillo del pantalón y apoyando la otra en la encimera, como si se preparase para una explicación extensa, "me fui de casa a los nueve años", aunque las noticias que leí ayer decían que a los once, "he estado rodeado de hombres toda mi vida, así que ahora, a esta edad, me pregunto si realmente me gustan los hombres o es por mi entorno."

"¿Entonces soy tu conejillo de indias?"

Suspira, "Lo siento, Elle. Pero sí. Por eso le pedí a la señorita Collins que me encontrara a la chica más bella." ¿Debería sentirme halagada por ese pequeño elogio?

"¿Para ver si puedo hacerte cambiar de parecer?"

"Así es."

"Entonces, si ni siquiera la chica más hermosa y voluptuosa logra excitarte, ¿simplemente aceptarás que eres gay de verdad? ¿No será por el entorno?"

Asiente, "Esa es la idea."

"¿Alguna vez he logrado... interesarte?" Sí, dudé al decirlo. Eso demuestra la poca confianza que me queda después de enterarme de semejante revelación.

"Con franqueza", se rasca la nuca, lo que creo que no es por picazón sino por ganar tiempo, evitando decir la verdad.

"No", levanto el dedo índice entre nosotros, "no me ofendas con tu respuesta." Toda mi vida me han dicho que soy la mujer más hermosa que hay; inteligente, elegante, todo lo que un hombre podría desear.

Y además soy divertida. ¿Cuántas mujeres hermosas conoces que sean tan graciosas y listas como yo? Unas pocas, exacto. Así que no, no me ofendas solo porque estás en una crisis de identidad sexual.

"Lo siento mucho, de verdad." Parece sincero en su disculpa, pero aún así me siento ofendida por lo poco atractiva que debo ser para no poder excitar a un hombre gay.

Está bien, es una conclusión lógica cuando lo pienso así. No es mi culpa. Simplemente no prefiere a las de Venus. Supongo que optaría por Marte en un instante si la Tierra estuviera sobrepoblada.

"Cuéntame tu estrategia." Necesito saber qué pasa por su cabeza antes de decidir terminar con esto. Menos mal que tenemos esa cláusula de cancelación.

Y ahora, lo único que espero es que el lugar que acordé con mi agente inmobiliario no se haya alquilado a alguien más. Solo han pasado unas horas, es imposible que ya haya encontrado un nuevo arrendatario.

Porque me niego a ser despojada de lo que es mío. Soy lo que todo hombre desea, no intentes retarme en eso.

"Estaba pensando", ya dejó de rascarse la cabeza y ahora vuelve a enfocarse en mí, "que si nos conocemos mejor, quizás, solo quizás, salte una chispa".

"Puede que no". ¿Cómo sería posible? Ha estado con hombres desde que tenía, ¿qué? ¿Dieciocho años? Son más de una década. ¿Cómo va a cambiar su preferencia en solo tres meses, por muy irresistible que sea?

Él asiente: "Quizás no. Pero quiero intentarlo. Necesito hacerlo, por mí. No quiero vivir con la duda de si soy bisexual o si realmente solo me gustan los hombres".

"Tiene sentido." Tiene un punto. Nadie quiere vivir con remordimientos. Es mejor arrepentirse de haber hecho algo que de no haberlo intentado.

"¿Lo intentarías conmigo? ¿Por lo menos durante tres meses?"

"No lo sé. Ya tengo suficiente con preocuparme por las prácticas, no creo necesitar esto..."

"Pero lo tienes todo. Si no logras cambiarme, entonces quizá realmente soy gay".

- desafío insignificante, eso estaba a punto de decir. Pero vaya, el halago.

"Por favor, Elle, te pagaría más si es necesario".

"No es cuestión de dinero. Son mis prácticas". Eso es realmente lo que más me preocupa.

"Prometo que todo será a tu ritmo. Si dices salta, saltaré. Si dices nada, nadaré".

"¿Y si digo muere?"

Finalmente sonríe después de la mirada intensa que ha mantenido desde que me contó lo sucedido: "Estoy dispuesto a dejar mi vida gay por ti, eso es como inscribirse a una vida de celibato. Es como la muerte".

"Pensé que tu objetivo era seducirme para obtener un sí. Esto es justo lo contrario. ¿Qué, nunca conseguiré excitarte?"

Su sonrisa se amplía, mostrando ese hoyuelo que tanto he extrañado: "¿Aceptas el desafío?".

Sonrío: "Desafío aceptado."